A Corps Perdu

L'homme debout se souvient qu'il a été assis, couché, accoudé, adossé, qu'il a autrefois marché à quatre pattes. Il sait qu'il pourra bientôt se rasseoir, se recoucher, laisser les nuds de ses muscles se détendre, verser tout son être dans le récipient d'un fauteuil ou d'un lit. Comment sans cela pourrait-il soutenir si longtemps un tel effort ? Un homme debout a le plus souvent l'air d'être juché sur lui-même, de se faire la courte échelle. Ou bien on dirait une guenille attachée à un ballon qui flotte sans pouvoir s'élever. Mais un homme vraiment debout, un homme dont le corps se déploie comme une tige ou s'élance comme un jet d'eau, en commandant à ses milliers de muscles pour défier la pesanteur, la pression atmosphérique, la fatigue, tout ce qui voudrait le ramener à la terre, n'est-il pas un héros ? Quelle force, quelle sève, quel élan le dresse ainsi vers le ciel ? Quelle assomption animale, ou quelle vocation divine ?

Robert Bréchon