Les fables de la joie

Les Fables de la joie

Il se mit en route sans savoir où aller. Le ciel était blanc, tout était blanc, tout était silencieux, excepté le bruit de ses pas, feutrés par la suie. La région était faite de collines basses et de lits de ruisseaux desséchés. Il n'avait aucun souvenir d'être un jour venu ici et ne reconnaissait rien. Il partit tout droit, laissant des traces régulières derrière lui. La suie était partout, et en certains endroits en telle quantité, notamment dans le creux des reliefs, qu'il se disait possible qu'une épaisse forêt eût pu recouvrir la zone et entièrement disparaître dans les flammes. Le soleil avait presque percé les nuages quelques minutes plus tôt, une pâle lueur, qu'il avait placée sur sa gauche : ainsi, si c'était bel et bien le matin comme il l'estimait, en marchant droit devant, il partait vers le sud. Que s'était-il passé ? Il était heureux d'être en vie sans savoir à quoi il le devait, ni pourquoi ni comment. Des pensées contradictoires se bousculaient en lui. Il n'avait rien à boire ni à manger et n'avait encore croisé personne.